« Au-dessus de la ville obscure et blottie dans le noir, on n’entend plus rien dans l’air, plus rien que le flic-flac des gouttes de pluie cristallines. » Sur la vitre, elles forment comme autant de rivières qui deviendront fleuve, ou non. Toutes racontent une histoire. Celle de l’artisan sellier qui picole avec des pêcheurs, celle de la femme du pasteur qui supend son rêve, celle de marins oubliés, et on prête l’oreille pour écouter le silence, se calfeutrer et guetter le tonnerre au loin.
